Con el buen tiempo, quedaba inaugurada la temporada de reuniones a la fresca con amigos
Aquellos que tenían jardín en sus casas no se libraban: barbacoas, cenas temáticas, tardes de fútbol
De una cena salía otra para la semana siguiente. De una parrillada al lado del río, salía una excursión a la montaña. De una salida a la playa con fiambreras, sandía en un cubo con agua para mantenerla fresca, salía un día de piscina con bocadillos, flotadores y cremas solares para los más delicados
Varios matrimonios, muchos niños, amigos
Pero había una cosa que no perdonaba nadie ningún verano
Los domingos de paellas eran sagrados
De eso me encargaba yo
Tantas veces como me salía bien, otras tantas me salía mal
Pero eso no importaba, era verano, los niños negros como el tizón correteaban felices hasta acabar agotados, había cervezas frescas y comida, mucha comida
Por alguna extraña razón, todos coincidían en que la mía era la mejor paella que hubieran probado jamás
Yo sabía que no era cierto, pero el ambiente festivo y las ganas de pasarlo bien, contribuía a que fuera así
De aquellos tiempos, recuerdo las risas, sobre todo las risas
Las bromas, la amistad profunda que nos unía
Las mujeres éramos las que nos ocupábamos de los niños y de la comida
Los hombres de los coches y de la bebida, de preparar la parrilla, las brasas
Aquellos fines de semana pasaban volando
Después de comer, se atenuaban las voces, algún chapoteo de algún niño que se negaba a caer rendido
Con ritmo pausado, al atardecer, se iba recogiendo todo: neveras, juguetes, fiambreras vacías
Aquellos veranos parecían infinitos, imposible que acabaran
Los niños crecieron, el futuro dejó de ser común
Los amigos se dispersaron
Pero mantengo aquellos recuerdos como si aún escuchara las risas, las voces unas encima de otras atropellándose, las zambullida de los niños, de mis niños
Y sobre todo, ese olor, ese leve olor a socarrat que acariciaba sutilmente mi nariz y que me decía que, una vez más, me había despistado, de cháchara con una cerveza en la mano
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