Su día preferido de la semana era el viernes
Carrito de la compra en mano hacía su visita semanal al mercado
Cerca de donde vivía, no le suponía ningún trastorno llegar. Salía de su casa y cruzaba la calle
Con parsimonia paseaba por todos los pasillos, de uno en uno, observándolo todo
La fruta perfectamente colocada por gamas de colores
El pescado con sus diferentes gamas de plateados
La carne en sus ganchos perfectamente alineados
Al pasar, todos le dedicaban una sonrisa y unas palabras
Hacía tantos años que la conocían. Más de los que recordaban
Nadie sabía nada de ella
La veían pasear tirando de su carrito. Si sentían curiosidad, no lo demostraban delante de ella
Cuando ya había pasado de largo era cuando comenzaban los cuchicheos
Dicen que se quedó viuda muy joven. Casi recién casada. Tenía un hijo. Meses tenía. Desde el accidente no levantó cabeza. ¡Qué desgracia más grande, pobrecita! Si me pasara algo así...
Nadie sabe su historia y todos la conocen. Nadie ha cruzado con Ella más que lo justo a la hora de pedir unos pescaítos, un bistec de ternera, unas judías verdes y dos patatas
Todos hablan de Ella. Como un ritual, cada viernes cuando la ven pasar y alejarse, pasillo adelante. El resto de la semana nadie piensa en Ella, no es ni siquiera un recuerdo. Cuando la ven llegar, vuelve a sus memorias
Ya nadie sabe lo que ocurrió. Nadie distingue la verdad de lo inventado
Si Ella no habla con nadie ¿cómo saben la historia?
Es igual
Ella ni recuerda porqué todo el mundo es tan amable con ella. Será porque lleva tantos años paseando por los pasillos de aquel mercado
A Ella le gusta el ruido, los colores, los olores. Sobre todo le gusta que le sonrían, que le pregunten qué tal se encuentra hoy
Ella no ve la compasión ni la tristeza que los demás sienten al verla
Ella siente que aquel mercado forma parte de su vida. De las pocas cosas que ya le quedan en su vida
Y quedan tan pocas cosas reales en su vida
Cada viernes en aquel mercado, Ella deja que entre color en su vida
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